Cem anos é tempo demais.
Tão pouco ainda resta depois
De um século inteiro de mundo —
Somente resquícios de pó.

Um sonho é um grãozinho de areia
Na praia que, perto do mar,
Não passa de um nada invisível —
Boa sorte ao tentar preservá-lo.

Registros binários talvez
Preservem memórias passadas;
Porém corações não serão
Movidos por velhos suspiros.

Se tudo o que somos se perde,
Por que preocupar-se e cansar-se?
A pena não vale, é melhor
O nosso jardim cultivar.