Há no mundo preguiça em tal quantia,
Tanta desculpa esfarrapada existe,
E inveja e inimizade e procenceito,
Que qualquer benefício é já um milagre.

É tudo tão pesado, tão difícil,
E a vida tão pequena, momentânea,
Que é surpresa escreverem bibliotecas
E os campos cultivarem gigantescos.

A natureza é bruta, impiedosa,
Sobreviver é uma façanha incrível;
Então como explicar a água encanada
E arranha-céus de dezessete andares?

Se cuidar de um jardim é cansativo,
E é difícil manter a casa limpa,
De onde vem os estados, os países —
Que força impulsiona toda a gente?