Distante no mato,
Com folhas no teto,
Habita infeliz
A gente sem sorte.
Um dia já foram
Padeiros e padres;
Os hinos cantavam
Do tempo moderno.
Falharam contudo,
Perderam a guerra,
Pisaram em falso,
Ficaram sem nada.
Agora excluídos
Dos morros observam
Na rua quem passa
E morrem de inveja.